Mi juventud recorre cascadas de pensamientos.
Mi alma gime sola en las noches de soledad.
Mi acento, de voz un poco lánguida,
se estremece, como la triste oscuridad...
¡Que horror siento los velos,
que cubren locamente tu celo angelical...!
Cuando en noche calladas vislumbran los luceros
y ese aquel tu pelo que acaricié una tarde;
ya no lo palpo... Ya no está...
Que triste son las notas de amarga ensoñación.
Que lenta, que tardía... que locas son las cosas
que quiero en el instante para mi inspiración.
Sentirte entre mis brazos, ¡Qué odisea!
Besar esos tus labios, guiñar aquellos ojos,
palpar aquellos senos y...
Y con loco desvelo mirarte locamente,
llevándote en el alma, como sin igual presea.
Sí pudiera hacer que tu me amaras...
Si pudiera hacer que embelesada me besaras...
Sí pudiera hacer que la no amistad se desatara...
Cuan rápido correría hacia el jardín de la vieja casa,
cortaría caricias, haría un ramo... y...
¡Sí!... Y en tus brazos colocara.
Que triste son las horas,
saber que yo te tengo y no te tengo nada.
¡Saber que soy tu dueño!, y más...
¡Saber que soy tu alma!
Y sin embargo, saber que no te afanas.
Sí pudiera entrar al fondo de tu alma,
como un martillito tocaría una a una...
¡Las cuerdas que te guardan!
¡Me adueñaría de tu ser!
¡Dormiría como la sensitiva! Y...
Y cuando ya saciáramos el amor que nos elata,
descansaríamos; pero...
Pero, los dos... Posando en la hamaca,
resándole a la virgen;
cultivando tus ansias y esperando con dicha
el día que nos mata.
11 de enero de 1968
